笔下文学

台风（第2页）

我没说话。过了一会儿，他把蜡烛往我这边推了一点，说：“你怕？”

“不怕。”

“那你问什么。”

“就是想问问。”

蜡烛的光晃了一下。窗外的风越来越大，雨点打在玻璃上，噼里啪啦的，像有人在用力地敲门。远处有什么东西被吹倒了，发出一声沉闷的响。整栋楼似乎都在微微地晃，像一个在暴风雨中瑟瑟发抖的人。

我们坐在黑暗的客厅里，面对面，中间隔着一根蜡烛。他盘腿坐在沙发上，双手抱着膝盖，下巴搁在膝盖上，看着蜡烛的火苗发呆。烛光把他的眼睛照得很亮，瞳孔里映着那一点跳动的橘色。

“沈岸。”

“嗯。”

“你在上海这六年，遇到过几次台风？”

他想了想，说：“每年都有。但以前都是一个人。”

说这句话的时候他的语气很平，和说“还行”“能活”的时候一模一样。但我听出了那层平下面的东西。像平静的海面，你以为风平浪静，但你知道下面有暗涌，有漩涡，有深不见底的黑。

我没有接话。我伸出手，把他的手从膝盖上拿过来，握在手心里。他的手指还是凉的，骨节分明，指腹有薄薄的茧。他的手在我的手心里慢慢变暖，像一条被捂热的冰。

他没有说话，也没有抽回去。

窗外的台风在咆哮，雨像瀑布一样从天上倾泻下来，整个世界都在发抖。但这间小小的客厅里，一根蜡烛亮着，两个人的手握着。

风再大，好像也没什么好怕的了。

凌晨两点多，风小了。

蜡烛烧了大半截，蜡油流到茶几上，凝固成一朵白色的花。他靠在我肩膀上睡着了，呼吸很轻很匀，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影。我侧过头看他，他的眉头是舒展的，没有皱着，像终于放下了什么。

我轻轻地把滑下去的毯子拉上来，盖住他的肩膀。

他没有醒。

我在烛光里看了他很久。

这张脸，我看了十年。从十六岁到二十六岁，从教室到走廊，从北方到南方，从手机的屏幕到眼前。十年了，它变了很多，又好像什么都没变。瘦了，棱角分明了，笑起来的时候眼尾有了细纹，但闭上眼睛的时候，还是那个趴在课桌上睡觉的十七岁少年。

风停了。

雨也小了。

蜡烛的火苗不再晃动，安安静静地燃烧着，像一个终于安稳下来的心。

我把头靠在他的头上，闭上了眼睛。

明天台风会过去。

但这个人，我想留在身边。