笔下文学

第128章（第3页）

躺在灰白色的虚空里，像一张被遗忘的纸片。

雷昂蹲下来，看着那个人。

年轻人，二十出头，迷彩服，脸上有泥有血有汗。

眼睛闭着，嘴唇灰白。

胸口没有起伏。

死了。

雷昂认得这张脸。

记不得他的名字，但认得这张脸。

那个他背了二十几年的人。

那个在战壕里喊“跑”的人。

那个说“我已经死了”的人。

雷昂伸出手，摸了摸那个人的脸。

凉的。

他把手收回来，垂在身侧。

手指在抖。

不是害怕的抖，是冷的抖。

手指从来没有这么凉过。

“你叫什么？”

那个人没有回答。

他不会回答。

他死在二十几年前的战场上，死在雷昂的背上，死在雷昂永远跑不到尽头的战壕里。

雷昂一直没有放下他。

不是不想放，是不敢放。

放下来，他就真的死了。

背着，他还在。

在背上，在梦里，在每一个雷昂闭上眼睛的瞬间。

雷昂站起来。

低头看着那张脸。

然后转身离开。

走了几步，停下来。

没有回头。

“再见。”

他继续走。

左臂还在疼，但轻了一些。

不是不疼了，是那种疼变了。

从一根刺变成一道疤。

还在，但不扎了。

零的房间是空的。